Chương 50: Mảnh Vỡ Thứ Ba

Họ đi được hai ngày.

Không có gì đáng nhớ. Con đường đất đỏ kéo dài qua một vùng đồi thấp, cây cối thưa dần, và nhiệt độ bắt đầu tăng. Không phải nhiệt từ mặt trời Lâm Thiên cảm nhận được nguồn gốc khác, từ dưới đất, như một mạch máu nóng đang chảy chậm trong lòng đất.

Ngô Thành đi sau, bước chậm, tay vẫn cầm chai rượu đã cạn từ hôm qua. Anh ta không nói gì trong suốt hai ngày chỉ bước, thỉnh thoảng dừng lại để nhìn bầu trời, rồi tiếp tục. Cách đi của anh ta giống như một người đã quen với việc không vội, như thể mỗi bước chân đều được cân nhắc, nhưng không cần phải nghĩ.

Lâm Thiên đi trước, tay vẫn đặt trên vết rạn đỏ tía. Hôm nay vết rạn ấm hơn, và nó không chỉ ấm ở một điểm nó lan ra, như thể có dòng nước nóng đang chảy dọc theo sống lưng, từ cổ xuống vai, rồi tỏa ra hai bên xương bả vai.

Vết sáng thứ ba hiện ra vào buổi chiều ngày thứ ba.

Nó không phải là một cột sáng, cũng không phải một vòng tròn. Chỉ là một vùng đất hơi khác màu đỏ đậm hơn những vùng xung quanh, và mặt đất có những vết nứt nhỏ, tỏa ra từ một điểm trung tâm. Điểm đó nằm giữa một ngọn đồi thấp, hình nón, miệng mở rộng như một cái nồi khổng lồ úp ngược.

"Lò đất," Ngô Thành nói, đứng sau lưng anh. "Không phải lò luyện đan. Là lò của thiên nhiên."

Lâm Thiên nhìn. Từ xa, ngọn đồi trông giống như một quả núi lửa đã ngủ hàng ngàn năm, không phun trào nhưng vẫn còn nhiệt bên trong. Khi anh bước đến gần hơn, anh cảm nhận được nhịp điệu một thứ gì đó đang thở chậm, đều, từ sâu dưới mặt đất.

"Mảnh vỡ," anh nói.

Không phải hỏi. Là nhận ra.

Vết rạn đỏ tía trên vai rung nhẹ, như thể nó đang đồng cảm với nhịp thở từ dưới đất. Hai mảnh vỡ trong linh thục mảnh lớn và mảnh nhỏ cũng rung, nhưng khác nhịp. Ba nhịp điệu khác nhau, xen vào nhau, như ba người đang hát cùng một bản nhạc nhưng mỗi người một giọng.

Lâm Thiên ngồi xuống, ngay trên vết sáng. Mặt đất ấm, không nóng, giống như ngồi trên một tảng đá vừa được mặt trời sưởi. Anh đưa tay lên, đặt lên ngực, và bắt đầu kéo.

Không phải bằng tay. Bằng linh thức khả năng cảm nhận và kéo năng lượng từ xa mà anh đã phát triển từ khi hấp thu mảnh vỡ nhỏ từ người lang thang. Lần này, anh không dùng sức mạnh để kéo. Anh lắng nghe nhịp điệu của mảnh vỡ, rồi đồng bộ với nó, như một người đang lắng nghe tiếng gọi từ xa và bước về hướng đó.

Nhịp điệu từ dưới đất chậm. Dày. Khác với hai mảnh vỡ trong linh thục một mảnh lớn, nặng, rung chậm như tiếng trống xa. Một mảnh nhỏ, nhẹ, rung nhanh như tiếng lá khô rơi.

Ba nhịp. Ba giọng.

Lâm Thiên nhắm mắt. Linh thức của anh lan ra, chạm vào mảnh vỡ, và kéo nó lên.

Nó không bay lên. Nó trồi lên như một bong bóng khí từ đáy hồ, chậm rãi, đều đặn, cho đến khi một thứ gì đó nhỏ bằng ngón tay cái nhô lên từ mặt đất. Không phải đá. Không phải tinh thể. Là một mảnh vật chất trong suốt, màu xanh nhạt, bên trong có những đường vân nhỏ đang xoay tròn, chậm.

Mảnh vỡ thứ ba.

Lâm Thiên đưa tay lên, chạm vào nó. Nó lạnh lạnh hơn anh tưởng. Và ngay khi ngón tay anh chạm vào bề mặt, nó bắt đầu rung, mạnh hơn, như thể nó đang cố nói với anh điều gì đó.

Rồi nó bay lên không nhanh, không chậm và đi thẳng vào ngực anh, qua vết rạn đỏ tía, vào linh thục.

Phản phệ đến ngay.

Không phải đau dữ dội. Là một cảm giác nặng nề, như thể ba mảnh vỡ trong xương cốt anh đang cố tìm đúng vị trí của nhau, và quá trình đó không dễ dàng. Xương sống đau âm ỉ. Xương bả vai tê nhẹ. Và vết rạn đỏ tía trên vai nơi mở rộng thêm một chút từ thị trấn bây giờ sáng lên, như thể có ánh sáng đỏ tía đang chảy bên trong nó, từ trong ra ngoài.

Lâm Thiên cắn răng, không thành tiếng. Anh không gồng mình. Anh thả lỏng, để ba nhịp điệu tìm nhau nhịp của mảnh vỡ lớn (chậm, nặng), nhịp của mảnh vỡ nhỏ (nhanh, nhẹ), nhịp của mảnh vỡ thứ ba (trung bình, lạnh).

Một phút. Hai phút.

Rồi chúng gặp nhau.

Không phải hòa vào nhau là xếp chồng lên nhau, như ba lớp áo, mỗi lớp một màu, mỗi lớp một nhịp. Mảnh vỡ lớn vẫn nặng, vẫn chậm. Mảnh vỡ nhỏ vẫn nhẹ, vẫn nhanh. Mảnh vỡ thứ ba nằm giữa, lạnh, và tạo ra một nhịp điệu mới không nhanh không chậm, như hơi thở của nước.

Lâm Thiên mở mắt.

Vết rạn trên vai đã ngừng sáng. Nhưng nó không trở về kích thước cũ nó vẫn mở rộng, như một cánh cửa đã hé, và không thể đóng lại.

Ngô Thành bước lại gần, nhìn anh một lát. "Ba mảnh?"

"Ba mảnh," Lâm Thiên nói, giọng hơi khàn.

"Ba nhịp?"

"Ba nhịp."

Ngô Thành gật đầu, như thể điều đó đủ giải thích. Anh ta ngồi xuống bên cạnh, không xa lắm, và lấy chai rượu ra vẫn còn một chút ít trong đó. Anh ta uống một ngụm nhỏ, rồi đưa cho Lâm Thiên.

Lâm Thiên nhận lấy, uống. Rượu ấm, hơi chua, giống như mùi đất ẩm sau cơn mưa.

Rồi anh nhắm mắt lại.

Ba mảnh vỡ trong linh thục đang xoay một chiều, nhưng mỗi mảnh một tốc độ. Mảnh lớn xoay chậm, như một hành tinh xa. Mảnh nhỏ xoay nhanh, như một con chim nhỏ. Mảnh thứ ba xoay ở giữa, đều đặn, như nước chảy trong lòng sông.

Và trong sự xoay đó, một hình ảnh hiện ra.

Không rõ ràng. Chỉ như một mảnh kính mờ, phản chiếu một khung cảnh mà anh chưa từng thấy nhưng lại cảm thấy quen thuộc. Một con sông lớn rộng, dài, nước màu xanh thẫm. Và dọc theo bờ sông, chín điểm sáng, mỗi điểm một màu, mỗi điểm một nhịp. Chín mảnh vỡ. Chín vị trí. Chín nhịp điệu đang chờ.

Hình ảnh kéo dài chỉ ba nhịp thở, rồi tan biến.

Lâm Thiên mở mắt. Bầu trời phía bắc đã chuyển sang màu tím nhạt, và gió bắt đầu thổi nhẹ, mang theo mùi nước không phải nước mặn, mà là nước ngọt, mát, từ một nơi xa.

"Con sông," anh nói.

"Con sông gì?" Ngô Thành hỏi, giọng trầm.

Lâm Thiên không trả lời. Anh vẫn đang nhìn về phía bắc, nơi hình ảnh con sông vừa hiện ra. Anh không biết con sông đó nằm ở đâu chỉ biết nó nằm xa, rất xa, và chín mảnh vỡ đang chờ ở đó.

Mảnh vỡ thứ ba mà anh vừa hấp thu là mảnh nước. Và có bảy mảnh nữa.

Anh đặt tay lên ngực. Ba mảnh vỡ đang rung động cùng nhịp với mảnh vỡ lớn đang ngủ trong linh thục. Không phải cùng một nhịp nhưng không xung đột. Chúng đang học cách hòa âm.

Ngô Thành uống hết phần rượu còn lại trong chai, đặt chai xuống, rồi tựa vào lưng anh.

Hai người ngồi như vậy một lúc, không nói gì. Gió thổi qua, mang theo mùi nước từ phía bắc.

Lâm Thiên nhìn lên bầu trời. Vết nứt Thiên Mệnh vẫn hiện đó mờ, mảnh, như một vệt sáng trắng cắt ngang khoảng không. Nó không rung. Không dao động. Nhưng lần này, anh cảm nhận được nhịp điệu của nó chậm hơn trước, như thể nó đang thở cùng anh.

Rồi anh đứng dậy.

"Đi tiếp," anh nói.

Ngô Thành đứng dậy theo, bỏ chai vào trong áo. Hai người bắt đầu bước về phía bắc, theo hướng mà hình ảnh con sông vừa chỉ cho họ thấy.

Và phía sau họ, trên mặt đất, vết sáng thứ ba dần dần mờ đi, như thể nó đã hoàn thành nhiệm vụ đánh dấu một vị trí, cho một người đủ tư cách nhận lấy.

Đọc truyện tại: vanuyencac.com